«А, это ты», говорит трактирщик, и я знаю, что обращается он не ко мне. Трактирщик оставляет перетирать рюмки и нацеживает выпивку – ему, а не мне. «Попробуй с сamera obscura», говорит он, выслушав. «С чем?» – «Я не помню, как назвал это устройство сам… а заново его назвали – на латыни, думается мне.» Тот вливает мне в горло содержимое своей посудины, которую трактирщик тот же наполняет вновь, и рассматривает потолок, потом – мою ладонь. «И у тебя его здесь нету, в твоей кладовой?» – «Я не помню. Наверняка этой штуковиной кто-то занят прямо сейчас – мир постоянно повторяет одно и то же – ищи и найдёшь.»