Для меня тексты всегда имеют голос – не тот голос, который принадлежит мне, – другой. Я бы назвала его голосом человека, который спускался в ад, голосом Гарри Геллера, голосом Олега Даля – этим голосом для меня звучат стихотворения Блока и два любимых из Эмалей и камей, и это – гумилёвское, со всем пониманием того, что для меня существует в нём только эта строфа, её часть, – и слова в ней тоже заменила кое-какие:
И вот мне приснилось, что моя голова не болит,
Оно — колокольчик из бронзы в далёком Китае
Неожиданно, этот голос обрели для меня два текста Белого, которого я бы никогда не …, впрочем, это лишнее:
Старушка (так в переписке его с Блоком)
Задумчивый вид:
Сквозь ветви сирени
Сухая известка блестит
Запущенных барских строений.
Всё те же стоят у ворот
Чугунные тумбы.
И нынешний год
Всё так же разбитые клумбы.
В покоях стоит тишина.
На кресле протертом из ситца
Старушка глядит из окна.
Ей молодость снится.
Всё помнит себя молодой —
Как цветиком ясным, лилейным
Гуляла весной
Вся в белом, в кисейном.
Он шел позади,
Шепча комплименты.
Пылали в груди
Ее сантименты.
Садилась, стыдясь,
Она вон за те клавикорды.
Ей в очи, смеясь,
Глядел он, счастливый и гордый.
Зарей потянуло в окно.
Вздохнула старушка:
«всё это уж было давно!..»
Стенная кукушка,
Хрипя,
Кричала.
А время, грустя,
Над домом бежало, бежало…
Задумчивый хмель
Качался, как сонный,
Да бархатный шмель
Жужжал у колонны.
На старом балкончике хмель
По ветру качается сонный,
Да шмель
Жужжит у колонны.
Заброшенный дом
Заброшенный дом.
Кустарник колючий, но редкий.
Грущу о былом:
«ах, где вы — любезные предки?»
Из каменных трещин торчат
Проросшие мхи, как полипы.
Дуплистые липы
Над домом шумят.
И лист за листом,
Тоскуя о неге вчерашней,
Кружится под тусклым окном
Разрушенной башни.
Как стерся изогнутый серп
Средь нежно белеющих лилий —
Облупленный герб
Дворянских фамилий.
Былое, как дым…
И жалко.
Охрипшая галка
Глумится над горем моим.
Посмотришь в окно —
Часы из фарфора с китайцем.
В углу полотно
С углем нарисованным зайцем.
Старинная мебель в пыли,
Да люстры в чехлах, да гардины…
И вдаль отойдешь… а вдали —
Равнины, равнины.
Среди многоверстных равнин
Скирды золотистого хлеба.
И небо…
Один.
Внимаешь с тоской
Обвеянный жизнию давней,
Как шепчется ветер с листвой,
Как хлопает сорванной ставней.
Июнь 1903
И вот мне приснилось, что моя голова не болит,
Оно — колокольчик из бронзы в далёком Китае
Неожиданно, этот голос обрели для меня два текста Белого, которого я бы никогда не …, впрочем, это лишнее:
Старушка (так в переписке его с Блоком)
Задумчивый вид:
Сквозь ветви сирени
Сухая известка блестит
Запущенных барских строений.
Всё те же стоят у ворот
Чугунные тумбы.
И нынешний год
Всё так же разбитые клумбы.
В покоях стоит тишина.
На кресле протертом из ситца
Старушка глядит из окна.
Ей молодость снится.
Всё помнит себя молодой —
Как цветиком ясным, лилейным
Гуляла весной
Вся в белом, в кисейном.
Он шел позади,
Шепча комплименты.
Пылали в груди
Ее сантименты.
Садилась, стыдясь,
Она вон за те клавикорды.
Ей в очи, смеясь,
Глядел он, счастливый и гордый.
Зарей потянуло в окно.
Вздохнула старушка:
«всё это уж было давно!..»
Стенная кукушка,
Хрипя,
Кричала.
А время, грустя,
Над домом бежало, бежало…
Задумчивый хмель
Качался, как сонный,
Да бархатный шмель
Жужжал у колонны.
На старом балкончике хмель
По ветру качается сонный,
Да шмель
Жужжит у колонны.
Заброшенный дом
Заброшенный дом.
Кустарник колючий, но редкий.
Грущу о былом:
«ах, где вы — любезные предки?»
Из каменных трещин торчат
Проросшие мхи, как полипы.
Дуплистые липы
Над домом шумят.
И лист за листом,
Тоскуя о неге вчерашней,
Кружится под тусклым окном
Разрушенной башни.
Как стерся изогнутый серп
Средь нежно белеющих лилий —
Облупленный герб
Дворянских фамилий.
Былое, как дым…
И жалко.
Охрипшая галка
Глумится над горем моим.
Посмотришь в окно —
Часы из фарфора с китайцем.
В углу полотно
С углем нарисованным зайцем.
Старинная мебель в пыли,
Да люстры в чехлах, да гардины…
И вдаль отойдешь… а вдали —
Равнины, равнины.
Среди многоверстных равнин
Скирды золотистого хлеба.
И небо…
Один.
Внимаешь с тоской
Обвеянный жизнию давней,
Как шепчется ветер с листвой,
Как хлопает сорванной ставней.
Июнь 1903
Комментариев нет:
Отправить комментарий